cuadrado3:

Estos últimos cinco días he leído 3 libros, 

En dos noches, 

una de Gala con Dalí, Gala con Éluard, Gala con Ernst, Gala con Dalí, Gala con JesucristoSuperestrella, Gala con todos, Gala de nadie. 

Nunca he sido admiradora ferviente de Dalí, ni de ninguno de los pintores “surrealistas” (exceptuando a Miró y a Masson, que no era propiamente surrealista). Me gustan sus técnicas, los dos manifiestos como teoría, no como práctica (o, depende). Libro de fácil lectura, investigación a fondo y mucha biografía que pierde objetividad (ante el parcial odio del autor hacia la “musa” de esta obra). De Dalí me gusta la “Reminiscencia Arqueológica de ‘El Ángelus’ de Millet”, y me da curiosidad visitar Cadaqués. Es una lectura de paso, que te acerca con letras al ambiente artístico de las vanguardias. 

(Curiosidad: en el libro mencionan a la artista argentina Leonor Fini, hasta hace poco totalmente desconocida para mí. La curiosidad recae en que el próximo libro que leí me lo “dejó” una admiradora de su obra)

 

De Dalí y Gala, a Inés y Andrea. (de Dalí y Lorca, mejor)

Odié el inicio del libro, no entendía la manera de escribir y “describir” de la escritora en cuestión, y me costó terminar el primer capítulo. Después de eso, esta novela, ambientada en la Catalunya antifranquista y bohemia, habla de dos personas que se enamoran y están destinadas a separarse después de haber conocido “la verdadera felicidad”. Mucho recuerda a la nota/carta de suicidio que le deja Virginia Woolf a su esposo Leonard, citando: 

“I don’t think two people could have been happier”

Entre fiestas, París, Mallorca, dependencia y mucho amor empalagoso (en ocasiones con tintes muy reales), lo siento, se desarrolla una historia que después de tres horas de lectura, te deja con un mal sabor (por el final). (y es que siempre pasa lo mismo en las películas) 

Pero, en una cosa se coincide, y es que el amor provoca en las personas sensaciones y locura, y locura, y locuras. 

 

De la biografía y la novela, pasa Borges con cuentos pequeños, pequeñitos, de tigres, de Borges contra Borges; sonetos de relojes de arena y del ajedrez. De la luna, que no pude leer. Y del arte. (en este librito se encuentra la famosa frase de, “El arte debe ser como ese espejo, que nos revela nuestra propia cara”.)

 

(nota: Gracias K y T por el libro de la Tusquets, pronto lo regreso. ¡abajo el pesimismo!)